In deinem Wohnzimmer Teil 3

April 22

Ich liege auf ihrem Boden. Nackt. Dreckig. Kalt.
Meine Haut klebt an den Holzbohlen, mein Körper riecht nach Schweiß, Staub, Unterwerfung. Ich weiß nicht, was mehr brennt, die Reibung auf meiner Haut oder die Scham in mir, wie sehr ich das will.

Sie steht über mir. Barfuß. Ihre Socken sind feucht vom Flur, schmutzig. Ich sehe es. Sie lässt es zu. Mit Absicht.
Dann stellt sie einen Fuß auf meinen Rücken. Druck. Kein Wort. Nur Gewicht. Und Bedeutung.

„Hier drin gibt es kein Ich. Nur Meins.“

Ich schlucke. Leise. Gehorche, ohne dass sie es verlangt. Mein Kopf ist gesenkt, mein Atem flach.
Ich spüre, wie sie langsam über mich geht. Ihre Schritte auf mir, ihr Dreck auf mir.
Ich wage es nicht, mich zu bewegen. Ich bin nicht mehr Gast. Ich bin Teil des Bodens, den sie betritt.

Dann zieht sie ihre Socke aus, schmutzig, warm, benutzt. Sie wirft sie neben meinen Kopf.
Sie sagt nichts. Aber ich weiß, was sie will.
Ich drehe mein Gesicht. Ich atme ein. Tief.
Und ja, es macht mich weich. Schwächer. Bereit.

Sie geht zum Fenster. Holt eine Schale. Ich höre das Geräusch – Erde. Grob, feucht.
Und dann spüre ich sie auf meinem Nacken, meiner Schulter, meinem Gesicht.
Sie lässt sie langsam über mich rieseln. Nicht als Strafe sondern als Zeichen.
Ihre Finger reiben den Dreck in meine Haut, in mein Haar.
Ich schließe die Augen. Ich will nichts anderes mehr fühlen.

Sie kniet sich neben mich. Ihre Hand packt mein Kinn, hebt meinen Kopf.
Ich muss sie ansehen. Ihre Augen fragen nichts. Sie warten.

„Sag es.“

Meine Stimme versagt erst.
Dann flüstere ich: „Deins.“

„Lauter.“

Ich reiße mich auf, presse es raus, nicht weil sie es verlangt.
Weil ich es bin.

„Ich bin deins.“

Sie lächelt. Nicht süß. Nicht sanft.
Sondern zufrieden.
Weil ich angekommen bin.
Ganz unten.
Ganz bei ihr.